Стою над обрывом, расправив незримые крылья.
Вот-вот полечу на свет лучезарного дня.
Нет, я не Ангел небесный – лишь пыль я
У ног, сотворившего духом небесным меня.
Крылатые люди воркуют о чём-то в долине.
Что простирается вширь под обрывом моим.
Забыли о крыльях они, и как будто в пустыне
Живут они духом свободным своим.
Забыты миры, из которых они прилетели,
Чтобы забыться на миг в наслажденьях иных.
Давно не слышны их красивые трели –
Средь дальних потомков, мрачных и злых.
Обрезаны крылья, чтоб ползать в грязи не мешали.
Унижены те, кто о Свете пытается петь…
Забыты слова. Разбиты о камни скрижали.
И кажется – всё, им уже никогда не взлететь.
О, если бы люди опять летать научились,
И закружили бы стаей в пространстве миров,
Как голуби – в небо бездонное взвились,
Навечно покинув стесняющий душу их кров.
