Вигилянский Лев Валерианович родился в 1936 году в Вязниках.
Окончил Ивановский текстильный институт им. М.В. Фрунзе, работал главным инженером проектно-конструкторского бюро льняной промышленности.
Член Клуба любителей русского романса, автор песен «Старый парк», «Клуб Профинтерн».
Не зовите меня художником,
Просто я люблю рисовать,
И красоты земли Вязниковской,
Все хочу на холстах показать.
Голубые озера заречные,
Берега поросли тростником,
Разоренные церкви, как в зеркальца,
В них глядятся погожим деньком.
Клязьма - речка широкою лентою вьется,
Все несет свои воды куда-то вдаль,
Эта малая, милая Родина,
Здесь и радость моя и печаль.
Не судите меня слишком строго,
Не ищите в картинах огрех,
Где-то тени не так положены,
И что школы в работах нет.
Рисовать я нигде не учился,
Поздно кисти взял, сел за мольберт,
И теперь, как могу стараюсь,
Хоть какой-то оставить след.
Л.В. Вигилянский
*** Жизнь теперь катит под горочку, С каждым годом кручи путь,
И того, что в жизни прожито,
Никогда уж не вернуть.
Не вернуть те ночи майские,
Что пьянили без вина,
И рулады соловьиные те, что слушали с Венца.
Не бродить в лугах за Клязьмою,
Средь невиданных красот,
И не слушать пенья жаворонка,
Из подоблачных высот.
Все тропинки потаённые,
Где гуляли мы с тобой,
Поросли, позатерялися,
Под высокою травой.
Жизнь теперь катит под горочку,
Не ведём мы счёт годам,
Юбилеи, дни рождения
Не приносят радость нам.
Греют нас воспоминания,
По ушедшим тем годам,
И грустим мы и печалимся
Вслед летящим журавлям...
***
Дни рожденья, юбилеи отмечаем, веселимся,
Принимаем поздравления и подарки, и цветы,
Собираем самых близких, с кем давно идём по жизни, Тех, с кем говорим на равных, с кем давно уже на "Ты"
Дни рождения, Юбилеи - это вехи нашей жизни, Это прожитые годы те, что больше не вернуть,
А они летят как кони и за ними снег клубится,
Невозможно бег замедлить и обратно повернуть.
Дни рождения, юбилеи - сколько их встречать осталось?
И вопрос уже не праздный :что же ждёт нас впереди...
Потому - то с тихой грустью провожаем год ушедший, Зная - то о чём мечтали - всё осталось позади.
Л. Вигилянский июнь 2016 г.
*** Не каждому дано из космоса взглянуть на Землю,
И на воздушном шаре облететь её,
И депутатом Думы стать не может каждый,
Так жизнь устроена ,что многое - "не каждому дано"…
И если ваша жизнь идёт не так, как бы хотелось, И кресла важного Вам не пришлось занять, Поймите: кто-то должен у станка трудиться,
Людей лечить и землю - матушку пахать.
*** Сегодня каждый мнит себя поэтом, И мысли разные всё рифмовать пытаются, А там, глядишь и сборники стихов, На Божий свет у них внезапно появляются.
Издать свои стихи сегодня нет больших проблем, Наличие денег обеспечит выход фолианта, От них зависит всё: тираж, объём, размер: Вот только не дают они гарантии таланта.
Поскольку лишних денег нет, как правило у нас, То прежде чем в издательство идти и в чём - то ужиматься, Подумай, а кому нужны твои стихи, И будут ли твои издания читаться?
*** Признание
Я не могу писать лирических стихов, Таких, чтоб слёзы умиления вызывали И на каких-то вечерах, Их с выражением читали.
Предпочитаю я писать о том, Что происходит с нами в мире, Как люди помешались на деньгах, Какие отношения между ними.
К поэтам я себя не отношу, Меня не посещает муза Вдохновения, Могу писать, могу и не писать, Поскольку - это у меня лишь рукоделие от безделья.
*** Попробуем эпиграммы
В. Винокуру Смешит народ всегда на грани фола Скабрезных шуток у него полно, К томуж он мимикой владеет в совершенстве, И может даже делать глупое лицо.
<М. Евдокимову Он образ мужика создал на сцене, Что с мордой красной, вечно под хмельком, Успех у зрителей имел он небывалый, Ему аншлаг сопутствовал во всём.
Но сцена показалась ему тесной, Тогда решил он Губернатором Алтайским стать, Не думая о том, что и на новом месте, Его шутом попрежнему все будут звать.
Недаром классик говорил когда-то: В чужие сани не садись, Подумай, в чём твоё призвание, Свою судьбу ты обгонять не торопись.
А. Данилко Напялив на себя колготки, юбку, блузку, И пышный бюст при том соорудив, Сердючкой Веркой стал он называться, И тем старается народ смешить.
Теперь, как новая звезда эстрады, Он в этом образе и пляшет и поёт, И чем вульгарней выглядит на сцене, Тем громче в зале аплодирует народ.
Н. Баскову Все говорили - это оперное диво, Что новая звезда у нас восходит, А он тогда уж задавал себе вопросы, "Что день грядущий мне готовит?"
Что опера? Да много ль в ней корысти? Иное дело на эстраде выступать, Здесь сразу всё: цветы, подарки, угощенья, Поклонниц столько, что не сосчитать.
И на эстраду он ушёл, участвует в концертах, "Субботний вечер" на ТВ ведёт, "Шарманку" с "Белою сиренью", По просьбе зрителей поёт.
Себе любимому Быть может на меня напишет кто-то эпиграмму, И посоветует не тратить зря чернил, Уж если Бог не дал тебе таланта, Не делай умный вид, не добавляй на лбу морщин.
М. Распутиной (Отпустите меня в Гималаи) Когда она на сцене - есть чем удивляться. От пышных форм её порою голова кружится, А может врпавду, разрешить ей в Гималаях поселиться, Тогда и гималайцам будет кем и чем гордиться.
Новым русским бабкам Нет образов дебильнее на свете, Чем бабки русские в своём дуэте.
Театру "Кривое зеркало" "Кривое зеркало" - Театр Петросяна, Под крышею своей шутов посредственных пригрел, Такую пошлость выдают его актёры, Не думая о том, что это полный беспредел!
М. Горбачёву Незабвенный автор перестройки, Начать жить по-новому мечтал, И какой-то там процесс углубить всё пытался, К новому мышленью призыва, Глупостей наделал он немало, Западу старался угодить Потому и результаты перестройки этой, В памяти народной долго будут жить...
И.С. Козловский Когда в сопровождении гитары, Он пел романс "Я встретил вас", Зал замирал и затаив дыханье, Его волшебный слушал глас.
Он пел о том, как через годы, Былые чувства вдруг проснулись вновь, И было в нём очарованье, А в нас была к нему любовь.
К.И. Шульженко Ей только стоило на сцене появиться, С платочком синеньким в руке, Весь зал рукоплескал - она была любима, И это было так по всей стране.
Она все песни, как спектакль играла: "Три вальса", "Я люблю тебя, мой старый парк". О том, как встречи с другом ждал однополчанин, Как о походах ратных вспоминал солдат.
О том, как руки, словно две большие птицы, Летали, оживляя всё вокруг, И как легко они могли обвиться, И все печали с нас снимали вдруг.
Марк Бернес Он жизнь любил и посвящал ей песни, И сравнивал её с широкой Волгою - рекой, Он верил - нашу жизнь продолжат дети, внуки, Им дальше нас идти дорогою земной.
А песнь последнюю он спел о журавлином клине, Который пролетал на склоне дня, И в той уставшей журавлиной стае, Нашёл он небольшое место для себя.
Он в память о себе оставил песни, Которые звучат в эфире изредка, Как жаль, у нас теперь "попса" на первом месте, А настоящая культура видно больше не нужна.
Алла Баянова Ни званий, ни наград Российских не имела, Поскольку много лет вдали от Родины жила, А званье "Королева русского романса", Ей дал народ, и тем гордилася она.
Вернувшись после длительной разлуки, В страну, что Родиной всегда звала, Открыла нам всю прелесть русского романса, И пением своим согрела наши души и сердца.
Вадим Козин Народом был любим и пел он для народа, И не старался власти угодить, Поэтому по воле оной, Его в холодный Магадан сослали жить.
Валентину Гафту Когда в обличии гусарском, Верхом на боевом коне, Он появлялся на экране, В него влюблялись просто все.
Воздушный поцелуй он посылал с экрана, Кому-то вполутёмный зал, Но каждая из дам, сидящих в зале, Считала - этот поцелуй лишь ей принадлежал.
Сроднившись с образом героя, Которого пришлось ему сыграть, Он ярко, по-гусарски лихо, Стал эпиграммы на друзей писать.
А. Миронов Талант его был многогранным, В кино, театре, на эстраде он блистал, Ему поклонники кричали "браво!", Всегда переполняя зал.
А он играл, себя нисколько не жалея, Порой сердечную превознемогая боль, И как герой закончил жизнь свою на сцене, Не доиграв в очередном спектакле роль.
Жалеем тех, кто получив Талант от Бога, И ярко жизнь свою короткую прожив, Ушёл от нас безвременно, без срока, Не доиграв и не допев, не долюбив.
*** Как хочется порой в лугах заречных затеряться, И по ковру, из трав духмяных босиком, Бродить, бродить и красотою наслаждаться, Такая благодать раскинулась кругом.
Понаблюдать, как шмель мохнатый, Жужжа летает от цветка к цветку, И слушать, как кузнечики стрекочут, Настроив скрипочку свою.
И вновь послушать жаворонка пенье, И крики чаек над водой, И постоять у церкви Кинишемского погоста, Порушенного чей-то варварской рукой.
Из луговых цветов букет составить, Из ирисов, ромашек, дрёмы, васильков, Какие милые у них названья, У этих простеньких цветов.
Букет не буду ставить в дорогую вазу, Простая банка из стекла ему родней, Не надо портить естества природы, Ему вода из родника сейчас важней.
Как жаль, что этому не суждено уже свершиться, Ведь молодости годы не дано вернуть, Теперь в лугах гуляют наши дети, внуки, А наши тропки им показывают путь.
*** Время мы не выбираем, в нём живём, в нём умираем. Каждый следует дорогой, что предписана судьбой. Этот выбился в начальство, тот в политики подался, У того, как не старайся - жизнь катится кувырком.
Этот стал миллиардером строит дачу аж в Майами, А кому-то хулиганы дачный домик подожгли, Кто-то дом купил в Париже так, чтоб к Лувру был поближе, Ну а этого с квартирой ловко развели дельцы.
Кто-то деньгам счёт не знает: виллы, яхты покупает, Кто-то просит подаянье, чтоб леченье оплатить, Так живём в контрастах этих, всё кляня порой на свете, А когда приходит старость - задаём себе вопрос.
«Для чего я жил на свете, что же сделал в жизни этой, И какая будет память после смерти обо мне?» Время мы не выбираем, в нём живём и умираем, И никто из нас не знает кем закончит свою жизнь...
*** Н.С. Хрущёв Страну свою любил он беззаветно, Её обидеть никому не позволял, И если надо было по трибуне, В ООН, ботинком он стучал.
Л.И. Брежнев Он в молодости был красив и статен, Герой войны, труда и покоритель целины, Потом вдруг сразу одряхлел, ногами еле двигал, И речь его насмешкой стала для страны.
М.С. Горбачёв Незабвенный автор Перестройки, Автор слов, пополнивших словарь, Всё процесс углубить он стремился, К новому мышленью призывал. Много сил потратил он в борьбе за трезвый образ жизни, Минералкой водку он едва не заменил, И за всё, что он тогда наделал, Званье "Минеральный секретарь" в народе получил.
Б.Н. Ельцын Жизнь его была полна событий: То он в речку упадёт с моста, То возьмётся дирижировать оркестром, То отпляшит лихо Гопака,
Так шутя и правил он страною, А страна катилась в никуда, А чтоб править трезво и разумно, Видно не хватало в нём ума.
А.Б. Чубайс Его не надо представлять народу, Поскольку у народа аллергия на него, Нам говорят, что сделал он так много, Вот только не известно для кого.
Он яркий след уже в истории страны оставил: Придумал "Ваучер", Прихватизацию провёл, И энергетику страны привёл к развалу, Теперь вот в "НАНО" с головой ушёл.
А если у него и здесь прокол случится, И кресло зашатается под ним, Его без дела не оставят, Поскольку он у нас в стране не заменим.
В. Токарев М. Шефутинский Л. Успенская Когда в Америке далёкой, На ихи песенки упал спрос до нуля, Они в Россию прибежали сказав, Что жить без родины нельзя.
Теперь под видом русского шансона, Полублатные песенки поют, У Новых русских все они в почёте, И снова припеваючи живут.
Г. Лепс Он на кота Базилио похожий, И так же носит тёмные очки, И песни он поёт в такой манере, Как в марте месяце "поют" дворовые коты.
Олег Погудин Когда со сцены он поёт романсы, Ему не нужен подтанцовок хоровод, Не нужно клоунской одежды, Он голлосом своим и обаяньем, Нас тотчас в плен к себе берёт.
*** КПРФ Сегодня, кажется вы сделали ошибку, На главный Президентский пост страны, Вы предложили беспартийного директора совхоза, Как говориться - настоящего хозяина земли.
Вот только непонятным оказалось, Как этот честный человек сумел забыть, О вкладах миллионных в зарубежных банках, И в Избертком о них не сообщить.
А многие в вас верили и доверяли, И шли на выборы, чтоб голос вам отдать, И обеспечивали тем свою поддержку, Чтоб в тройке сильных игроков вам выступать.
Г.А. Зюганову Авторитет Ваш в партии огромный, И как такой пассаж Вы допустить могли, Рекомендовать клубничного магната, На Президентский пост страны.
*** Из письменного стола 90-х годов... Я наших Программ люблю громадьё, В них столько тепла и света, Один недостаток, за их результат, Никто не несёт ответа.
Программой в 17-м, грозном году, Всю власть передали народу, И сразу, чтоб легче жилось мужику, У него отобрали свободу.
Другая Программа в коммунизм нас вела, Ей срок отведён был конкретный, Но где-то свернули с дороги прямой, И мимо мечты той заветной.
Программой, с задачей, как нас накормить, К концу 90-го года, Добились того, что все полки пусты, Талоны в руках у народа.
Решили людей обеспечить жильём, И вновь наготове Программа, Одно не учли - нет средств у страны, Чтоб выполнить все обещанья.
Явлинский придумал "Программу - 500", В ней рынок стране лишь поможет, Достаточно цены на всё отпустить, И все заживут кто как может.
Утрачена вера во всё и во вся, Программу сменяет Программа, От этих Программ нет у нас ни шиша, Одни лишь кругом обещанья.
*** Во все времена, до Потопа и после, Мужчины для женщин готовы на всё, Лишь только улыбкой их лица светились, Глаза излучали тепло.
В век каменный, выйдя с рассветом из дома, Мужчина брал стрелы, копьё подлинней, И твёрдой походкою в лес отправлялся, На поиски диких зверей.
Под вечер счастливый, коль жив оставался, Он в хижину будто на крыльях влетал, И той, что огонь для него сохраняла, От мамонта шкуру у ног расстилал.
Года пролетали прессуясь в столетья, Культуры расцвет наблюдался кругом: Картины, скульптуры, турниры, дуэли, Влияние женщин заметно во всём.
Забрала опущены, закованы в латы, Два рыцаря мчатся на встречу судьбе, А та, что явилась причиной их спора, Спешит на свиданье к другому уже.
Давно это было, всё кануло в Лету, И лишь по рассказам мы знаем о том, Как юный Ромео влюблялся в Джульетту, Какие ей песни он пел под окном.
В наш нынешний век всё упростилось как-то, Вы стали к нам много добрей, В ответ на вниманье мы моем посуду, И в садик отводим детей Но милые наши подруги поверьте, В нас рыцарский дух остаётся живым Одно ваше слово, одно лишь желанье. Для вас мы на Марс, без ракеты взлетим! С Праздником, дорогие женщины!
*** Из прошлого. Выборы российского президента в 1991 году Ой, Вань,ты слышал - скоро выборы? Нам Президента выбирать, А тот, что был недавно избранный, Куда его теперь девать?
Ты, Зин, в политике отсталая, Не можешь головой понять, Нам Президент российский надобен, А на того нам наплевать.
Я, Вань, стояла нынче с бабами, Они про тоже говорят, В башке мозги все раскарячились. Из шестерых ведь выбирать.
И все они, ну правда Вань, Не из друзей твоих, что пьянь, И говорят так складно, Вань Так как же, Вань?
Ты, Зин, на грубость нарываешься, Ты всё обидеть наровишь, Они всё тоже не без пятнышка, А ты за них горой стоишь.
Мои друзья, хоть не учёные, Но жизнь познали всю сполна, А этим надо в поле вкалывать, А не летать как саранча.
Я, Вань, читала объявление, Решили митинг провести, Чтоб поддержать Бориса Ельцына, А ты то думаешь идти?
Я, Зина нынче очень занятый, У нас компания своя, Нашли талон не отоваренный, А это - поважней дела Вот отоварим мы талон, За круглым сядем за столом, Всех кандидатов разберём Кто, что, почём!
*** В одной из телевизионных передач показали как Барак Обама кривляется перед зеркалом ...
Обама в зеркале увидя образ свой Тихонько Меркель толк рукой: "Скажи ка, фрау, чтой-то там за рожа? И с обезьяной чем-то схожа.
Какие у неё ужимки и прыжки, Я удавился бы с тоски Когда бы на неё был чуточку похожий. Подумав, Меркель свой ответ дала:
Барак, ты видно перепил вчера Коль нынче в зеркале не узнаёшь себя. А то, что в облике твоём имеются черты от обезьяны, За это предков ты своих благодари и удавиться не спеши.
Подобная история случается тогда, Когда со стороны пытаешься увидеть сам себя, К тому же начинаешь корчить рожу, И так не ведомо на что похожу.
*** 7 апреля 2016 года ушёл из жизни замечательный музыкант, Педагог и просто хороший человек Александр Сергеевич Иванин.
По жизни он с гитарой шёл, Дарил всем нам её звучанье, Он научил нас понимать Романса русского очарованье.
Детей учил аккорды брать И переборам струн гитарных, Всё терпеливо, не спеша, С простых мелодий изначальных.
Нелепо жизнь его оборвалась, Безвременно, и так печально, Так рвётся лишь гитарная струна, В последний раз звуча пронзительно, прощально...
*** Мой город
Есть в созвездье городов российских, На просторах русской широты, Город юности моей счастливой, Город что с названьем Вязники.
Разметался он по косогорам, В зелени задумчивых садов, И стоит в красе своей былинной, Под охраной вековых вязов.
А когда весеннею порою, Зацветут вишнёвые сады, Он стоит как молоком облитый, А в садах бушуют соловьи.
Соловьи у нас не то, что в Курске, Распевают песни круглый год, Это подмечал ещё Фатьянов, Отправляясь в песенный поход.
Город мой над Клязьмою - рекою, Славен был всегда своим трудом, Одевал он первый флот Петровский, Сотканным добротным полотном.
И не раз, в суровую годину, На защиту Родины своей, Откликаясь на призыв набатный, Провожал на фронт он сыновей.
Всё в тебе мне дорого и мило, Мой уютный, тихий городок, Слушаю тебя я словно песню, "Окающий" плавный говорок.
Город мой, тебя люблю я с детства, И скажу тебе ещё не раз; Жизнь моя, как тоненькая нитка, В полотно родного города вплелась!
Л. Вигилянский
*** Старый парк городской ...
Старый парк городской, здесь прошла наша юность, Мы спешили сюда каждый вечер на танцы с тобой, А из парка уже доносились знакомые звуки, Звуки вальса, что клубный оркестр наш играл духовой.
Танцплощадка звала нас огнями сверкая, В старом летнем театре крутили вечерний сеанс, А по тихим аллеям бродили влюблённые пары, И столетние липы встречали приветливо нас.
Пролетели года, пронеслись словно кони шальные, Опустел старый парк, в нём заветной площадки давно уже нет, Чем же ты виноват, что тебя мы совсем позабыли, Отчего так случилось, - прошу дай ответ ...
Лишь как прежде стоят здесь столетние липы, Укрывая аллеи своей пожелтевшей листвой, Да ещё, только память порой возвращает нам звуки, Звуки вальса, что клубный оркестр здесь играл духовой.
Л. Вигилянский
*** Бударинская будка
Вьётся серою лентой разогретый асфальт, В годы давнего детства возвращаюсь назад, Я хочу повстречаться с тем, чего уже нет, Над красавицей Клязьмой встретить ранний рассвет.
Здесь избушка стояла у берёз в тишине, И её отраженье было видно в реке, Ах избушке, избушка - грусть и радость моя, Все Бударинской будкой называли тебя.
Здесь поэты сидели у ночного костра, "Вязниковским Парнасом" стала зваться он, Дядя Лёня Бударин их радушно встречал, За удачную строчку всех ухой угощал.
Здесь Алёша Фатьянов свои песни слагал, И Серёжа Никитин здесь рассказы читал, Слово в строчку ложилось, рифмовались слова, И отсюда их слава по России пошла.
Я стою одиноко средь берёз в тишине, Только нет отраженья той избушки в реке, Не горят над водою огоньки фонарей, Не плывут пароходы вдоль по Клязьме моей.
Вьётся серою лентой разогретый асфальт, Я домой возвращаюсь в шумный город назад, Только памяти детства у меня не отнять, И свидания эти повторятся опять.
Л. Вигилянский
*** "Дамское танго"
Летний парк, деревянная танцплощадка, В танце кружатся пары легко, Ждут девчонки "Дамское танго", И надеются на него.
Ждут когда же объявят в динамик, Что бы можно самой всё решить, Подойти и сказать три слова: "Разрешите вас пригласить!".
Танго, танго, "Дамское танго", Сколько связано в жизни с тобой...Радость встреч, ожиданья свиданий, Праздник юности золотой.
Пролетели года словно птицы, В летнем парке заветной площадки давно уже нет, Только память порой возвращает, Звуки танго минувших тех лет.
И что б эти звучанья не гасли, Что бы память хранила ушедшие дни, Вам, девчонки пятидесятых, Посвящаются эти стихи! Л. Вигилянский
*** Дети войны Война перечеркнула наше детство, Поэтому так рано повзрослели мы, Нам довелось познать и горе, и лишенья, Недаром нас зовут детьми войны.
О тех годах мы знаем не по книжкам, И не по фильмам, снятым про войну, Война грозой прошла над нашей жизнью, Своим дыханьем опалила каждую семью.
На фронт отцов и братьев провожая, Гордились мы; фашистов бить они идут! И только наши мамы ,плача понимали, Какие впереди нас испытанья ждут.
Наестся мы мечтали хлеба, Он даже снился нам во сне, И как вкусна тогда была картошка, Сварённая в "мундире" в котелке.
Мы ждали и боялись появленья почтальона, Какую весть несёт он в сумке нам? Письмо ли это будет, или "похоронка", Мы узнавали по его глазам.
И наш есть вклад в разгром фашистов, На фронт ушедших заменили мы, На фабриках, заводах и в колхозах, Победы день все приближали как могли.
Весенний месяц Май принёс Победу, И слёзы радости за всех вернувшихся домой, И слёзы горечи по тем,кто не вернулся, Чтоб жили мы, пожертвовал собой.
Мы возрождали города из пепла, Прокладывали БАМ, осваивали "Целину". Мы первыми бесстрашно полетели в космос, Вчерашние подростки пережившие войну. Л. Вигилянский.
*** О Сергее Есенине Никогда я не был на Босфоре, С сожалением поэт писал, А ему наверно было надо, Не случайно побывать он там мечтал.
Может быть он жизнь свою прожил иначе, При луне не слушал лай собак, А играл бы песни на "тальянке", И пореже заходил в кабак.
Жаль его - он жил не в наше время, С той поездкой мы б помочь ему смогли, На Босфор бы выдали путёвку, Не дороже чем за полцены.
Пусть бы ехал он и веселился, Обнимал бы персиянки стан, На красавице восточной может быть женился, И стихи об этом написал.
*** Города, где я бывал
Таллин Я снова в древнем городе, брожу по узким улочкам, С тысячелетним Таллином встречаюсь я опять, Но каждый раз по-новому смотрю на площадь Ратуши, На магазинах вывески пытаюсь прочитать.
По лестнице, по каменной я поднимуся в Вышгород, Отсюда вид откроется на город свысока, Стоят соборы строгие, как стражи городские, Их шпили островерхие взметнулись в небеса.
И снова в путь - по улочкам неторопясь пойду, И "Толстой Маргарите" визит свой нанесу, По-женски элегантная, как прост её наряд, И "Длинный Герман" на неё любви бросает взгляд.
Я снова в древнем городе, брожу здесь неспеша, И "Старый Томас" с Ратуши приветствует меня.
Примечание: "Толстая Маргарита" и "Длинный Герман" старинные крепостные башни. "Старый Томас" - символ Таллина.
Москва. Старый Арбат (зарисовка конца 80-х годов ХХ века) И как мы столько время жили, Спокойно ели, спать могли, Когда по Старому Арбату, Машины ездили в пыли.
Тем более, там за границей, В Париже улица была, Монмартр - всё только для искусства, Гуляй, смотри, и все дела.
Чтоб было чем Москве гордится, Чтоб не ударить в грязь лицом, Открыт Арбат для пешеходов, Давай мы по нему пройдём.
Пересекаем быстро площадь, Нырнём в подземный переход, И вот, воспетый Окуджавой, Арбат во всей красе встаёт.
Я как турист провинциальный, От удивления открывши рот, Одну лишь фразу повторяю, На всё, что вижу: "Вот даёт!".
Вот бойкий, молодой художник, Не дольше, чем за полчаса, За пять рублей портрет с вас спишет, А может шарж за три рубля.
Картин здесь словно в Третьяковке: Пейзажи, сцены бытия, Иные выполнены с блеском, Иные- сущая мазня.
Для книголюбов здесь раздолье, На выбор могут предложить, И "Библию" за пять червонцев, И "Руководство как любить".
В киосках бойкая торговля, В ходу продукция одна, Девицы сняты в разных позах, В чём их мамаша родила.
У Театрального подъезда, Собравшись дружно, как всегда, Поют афганцы под гитару, О том, с чем их свела судьба…
Чуть-чуть поодаль две старушки, Тряхнуть решили стариной, Запели хлёсткие частушки, О жизни ими прожитой.
Всё здесь заморское в почёте, Все преклоняются пред ним, И дом, где жил когда-то Пушкин, Стоит ненужным и чужим.
А где же русское, родное, Чем славен был Седой Арбат, Похоже снова перегнули, Опять с Отечеством разлад.
Комзяки Вдоль оврага, через поле, Проторённая лыжня, То на горку, то под горку, В Комзяки ведёт она.
В белом праздничном убранстве, Словно в сказке лес стоит, На мохнатых лапах елей, Снег как серебро блестит.
Здесь с утра царит веселье, Собрались и стар, и млад, Кто на лыжах,кто на санках, Быстро под гору летят.
Если кто не удержался, Не вписался в поворот Как в пуховую перину, Зарывается в сугроб.
Быстро встанет, отряхнётся, Лишь бы лыжи не сломать, И полезет смело ва гору, Чтоб скатиться вниз опять.
Солнце клонится к закату, Дни короткие зимой, Не пора ли потихоньку, Возвращаться нам домой.
Завтра снова на работу, Ждут нас новые дела, Но наступит Воскресенье, Мы приедем вновь сюда.
И опять не "Лисьих горках", Будут слышны голоса, До чего же хороша ты, Наша Русская зима!
*** Струн гитарных нежное звучанье, И мелодии давно ушедших лет, Пробуждают в нас воспоминанья, О годах, в которые возврата больше нет.
Как тогда любили мы ходить в походы, Наши песни пели у костра, А по Клязьме проплывали пароходы, Баржи с грузом за собой таща.
Вспомнится,как в тихий летний вечер, Старый парк манил на танцы нас, Как легко кружились пары на площадке, Духовой оркестр играл старинный вальс.
Радовало нас любое время года, Летом иногда скучали по зиме, Так хотелось поскорее встать на лыжи, Пробежаться по накатанной лыжне.
Сколько было у меня друзей хороших, Где теперь они и как живут... Вот теперь бы с ними повстречаться, Только годы это сделать не дадут.
А когда уйдут воспоминанья, Я открою старый свой альбом, Посчитаю, сколько их ещё в живых осталось, Из друзей моих подаренных судьбой.
*** Со всех концов большой страны, К нам песни словно птицы прилетают, У них есть в городе свой дом, Его "Музеем песни" называют.
Он как родник с живой водой, Гостей пришедших радостно встречает, И песней из давно ушедших лет, Им молодости время возвращает.
Фатьянов здесь живёт во всём: В цветенье вишен, в соловьином пенье, В рассветах, что над Клязьмою рекой, Во всём, в чём находил он вдохновенье.
